Все мои женщины. Часть 57

"ВСЕ МОИ ЖЕНЩИНЫ"

ГЛАВА 32 – "МАРГО. Предисловие". Часть 2 – я

В конце мая руководство фирмы организовало выезд на пикник. Обычно это происходило в пятницу, ближе к обеду. От таких поездок отказывались лишь единицы – если только дома ждали супер – неотложные заботы. Набивались в заказанный автобус, рассовывали в проходе и между сиденьями сумки с провизией и выпивкой – и катили куда – нить за 15 – 30 километров в лесную зону.

Описывать наши вылазки нет смысла – у всех они проходят по одному сценарию. Наверняка, вы участвовали в таких поездках неоднократно, поэтому рассказывать нечего: выпивали, ели шашлыки, балагурили, орали песняка. Любители погонять мяч организовывали небольшие сражения. Потом снова пили и плясали.

В тот день моя жена с сыном уехали в деревню к родственникам, дома меня никто не ждал. Зато я мог пригласить к себе...

Когда стали собираться обратно в город, наклонился к сидевшей рядом, захмелевшей Весне, и тихо сказал на ушко:

– Хочешь, поедем ко мне? У меня сегодня дома никого.

– А что будем делать? – спросила она после небольшой паузы.

Я удивленно посмотрел на нее полутрезвым взглядом.

– Э – э – э... пообщаемся... расскажешь, какие у тебя трудности в работе... да и я... мне есть тебе, что показать... поедем?

Кивнула:

– Поедем.

Она снова согласилась НЕОЖИДАННО. Спрашивал, ни на что не надеясь. Отказала бы – не расстроился.

Оставив ее в квартире, спустился вниз, в магазин – надо было купить к столу нечто более подобающее, нежели то, что пряталось в холодильнике. Провозился в магазине долго: пока это выбрал, потом то. Подхожу к собственному подъезду и... внезапно доходит, что я забыл код входной двери. Представляете? Забыл код своего подъезда!!!

Жму кнопку домофона.

"Да подойди ты, не бойся, ответь! Ты ж понимаешь, это я!".

Взяла – таки.

– Это я... Слушай, такое дело, хи – хи... я код забыл... нажми кнопку.

Нажала. Дверь открылась.

Поднялся на лифте. Открываю дверь ключом. Стоит в коридоре. Кажется, чуть напугана. Ясный пень! Пригласил к себе, куда – то ушел, хрен знает на сколько, потом говорит по домофону, что забыл код. Прикольный мужик!

Ужинали не при свечах – я не опустился до такой низкопробной романтики. Она почти ничего не ела, так – откусила чего – то. От выпивки отказалась вообще, я пил в одиночку. Конечно, толкового разговора о работе не получилось.

Смотрю на часы: "Ба! Первый час ночи!!".

– Слушай... это... тебе нельзя так поздно возвращаться домой... а я не могу тебя проводить – видишь... это... даже языком плохо ворочаю, ха – ха! Может останешься?

– Нет, я поеду.

– Куда ты поедешь?! Ночь на дворе! Я тебя одну не отпущу!. . Это... звони родителям... скажи, что остаешься у меня... под мою ответственность... дам обещание, что ни – ни...

– Мы с мамой живем одни.

– Ну! Вот и звони маме!

Посмотрела пристально в глаза, потом набрала номер. Коротко объяснила ситуацию. Затем протягивает трубку мне:

– Мама...

Беру телефон:

– Алло! Здравствуйте! Вы не волнуйтесь за дочь... ага... ну, что вы? Всё будет нормально! Я обещаю!. . Угу... слово джентльмена!, – стараюсь, чтобы голос не казался слишком пьяным.

– Полотенце в ванной, – открываю перед ней дверь.

Напряжена. Взгляд кошки, которую загнали

в угол, но еще не лупят.

– Иди – иди, всё будет, как я обещал.

Уходит в ванную. Сижу на кухне, налил стопочку. "Получилось как – то всё по – дурацки! Не этого я хотел!".

Вышла минут через пятнадцать. Молча ушел в ванную я.

Возвращаюсь в комнату. Сидит на краю постели. Во всем облике – полная нерешительность и... ожидание чего – то жутко страшного. Смеюсь:

– Не напрягайся.

Сажусь рядом. Моя рука касается ее коленки. Дергается, будто током ударило.

– Ладно. Ложись... Всё нормально, – стараюсь быть спокойным. – Я обещал твоей маме.

Неожиданно целует меня в губы. Это не холодный поцелуй благодарности: на несколько мгновений мне кажется, что до сей поры она опять играла в неприступность, а теперь "взяла свои слова обратно". Но после страстного поцелуя Весна ложится под одеяло и поворачивается ко мне спиной. Я тоже ложусь. И отворачиваюсь в другую сторону.

... Чувствую шорох и движение. Открываю глаза. Утро. Она стоит у кровати. Уже одетая.

– Мне пора идти.

– Иди, – отвечаю спокойно. Не удерживать же? Да и зачем? Смотрю на часы – нет и шести.

Выходит в коридор. Встаю, выхожу следом – "радушный хозяин обязан проводить гостя до двери".

– Извини.

Это она.

– За что?

Это я.

Открываю дверь, Весна исчезает.

Она ушла, а мне нет покоя. Я не нарушил обещания, я был пай – мальчиком. Я ее ничем не обидел, но на душе черные кошки. А еще я все время думаю о ней. Она застревает в моей голове. От этих мыслей я бешусь...

Спустя два часа пишу ей смс – ку, взяв фразу из песни Чижа: "На подушке осталась пара твоих светлых волос". Написал зря. Как потом выяснилось, телефон был мамин – Весна взяла его на вылазку вместо своего сломанного. Мама получила мое сообщение и устроила дочери скандал. Выходило так, что я ее обманул. "Вот какой негодяй, а!".

Придя на работу в понедельник, узнаю, что Весна подала заявление об уходе.

Бля! Ну, чё теперь делать?! Вообще не совершать никаких деяний? Даже самых безобидных?! Ибо, как ни крути, "благими намерениями вымощена дорога в ад" – так, что ли?! !

Она уволилась, а я...

Девочка, не зная того сама, пробудила меня ото сна. Она до сих пор не ведает, ЧТО тогда сделала со мной. Не осознает своего влияния на мою последующую жизнь. И пусть не знает – ей это ни к чему, только навредит. Да и по барабану ей это, как мне кажется.

... Странно, не правда ли? Глава "Марго", а пишу про какую – то девчонку, с которой ничего и не было. Но считаю, все верно. Необходимо было это "предисловие", необходимо. Без него никак не понять дальнейших событий: отчего и с какого перепугу?

"Когда Спящий Проснется" – у Г. Уэллса есть роман с таким названием. Этим фантастом я зачитывался в юности. Сборник его сочинений в 15 – ти томах до сих пор хранится в моей библиотеке.

Спящий Проснулся...

Удивительные ощущения, когда литературный образ тесно переплетается с реальной жизнью! Если это происходит лично с тобой – поразительно вдвойне, втройне! Наверное, в этом и есть главное отличие литературной классики от беллетристики: то, о чем рассказал писатель – воплотилось в реальность, стало частью твоей жизни.

Или классики ничего не придумывают? Берут сюжет из жизни – и пишут. А мы потом охаем и ахаем: "Как он всё точно подметил, подлец! Как угадал – то!".

Версия книги с иллюстрациями на сайте автора – http://redfoxx. net/redfoxx. net_start. html