Дождь сплошными водными нитями громко шелестел по каменной мостовой, красиво искрясь брызгами в белом свете уличных фонарей. Всё вокруг словно утопало в нем в резко опустившихся сумерках вечера, да источало приятную безмятежность прохлады. Под сими потоками бушующей воды, мерцающей в электрическом свете, не было здесь больше никого, ни души. Привычно держа руки на руле своего малинового «Вольво-850» 1997 года выпуска, я, с легкой печалью в кар...
Продолжить чтение