Комплекс Электры

Будь моя воля, я бы никогда не поехала в город Н., в колонию строгого режима, да еще в свой законный выходной. Но главный редактор Максимов уж очень громко топал ногами и рычал, требуя от меня самый что ни на есть «жареный» репортаж к следующему выходу газеты. Тиражи газетенки медленно, но верно падали вниз. Как таковая мне эта работа и не нужна была. Спасибо папочке — владельцу сети супермаркетов в нашем городе. Но быть нахлебницей мне во-первых не позволяла совесть, а во-вторых не позволял папа.

Среди нашей «золотой молодежи» становилось модным осваивать профессии, отличные от родительских. Хотя лично я не вижу в этом смысла. Ибо, если не я, то кто, в конце концов, заменит моего папочку на посту генерального директора сети супермаркетов «24».

Но модные веяния в нашей тусовке наложили отпечаток и на моих неокрепших мозгах. И я освоила журналистику вместо экономики. Благо папочка (обожаю его) только хитро ухмыльнулся в ответ на мое пылкое признание, что до смерти хочу быть похожей на Мэри Колвин. В тот момент мне показалось, что он начнет отговаривать. Я уже настроилась на небольшую победоносную войну, но папочка плеснул в бокал золотистого виски и тихо произнес: «Надолго ли тебя хватит, детка?». Хватило ненадолго. Как оказалось: нас много, а Мэри Колвин одна, и на ее место метили все без исключения выпускники журналистики.

Тогда это чудилось забавным: посиделки в накуренной кухне ночи напролет, обсуждения репортажей из горячих точек. Романтика военного журнализма перла из меня, как дрожжевое тесто из кастрюли. Конечно, деньги папочки могли бы проложить мне дорогу в престижную газету. Тогда я бы смогла осуществить мечту: подносить велюровый микрофон к губам раненого солдата и проникновенным голосом спрашивать: « Скажите, что вы почувствовали, когда поняли, что наступили на минную растяжку?». Мешала дурацкая гордость, впитанная с табачным дымом в маленькой кухоньке.

И поэтому, вооружившись дипломом журналиста и несгибаемым апломбом, я нарисовалась на пороге региональной желтой газетенки. Там печатали сплетни о похудевших звездах, и душераздирающие новости о разрытых могилах и отгрызенных головах. Моя громкая фамилия (Скажите, а вы имеете отношение к ТОМУ САМОМУ Явольскому) сделала свое дело. Меня немедленно зачислили в штат. Впоследствии главред не раз извинялся за внебрачное потомство, которое успел приписать моему папочке. В нашей семье это стало неизменным поводом для шуток. «Куда смотрит общество? Доколе мы будем терпеть моральное разложение нашей «бизнес-элиты»?» — вопрошал некий Дурманов — автор сих пятничных опусов. Кстати, сей Дурманов был мягко, но настойчиво выпровожден за дверь этой газетки в тот самый день, как на ее пороге появилась я. Видимо, главред Максимов надеялся на то, что папочка начнет поддерживать любые капризы единственной дочурки. И его газетенка волшебным образом избавится от сопровождавших ее в последнее время материальных неурядиц.

Наивный... Он еще не понял, что дочурка Явольских крайне упряма и намерена всего добиться своими силами. Но все это было вначале. А сейчас я понимала, что Мэри Колвин из меня не получилось и не получится никогда. Работаю я только по приколу и что-либо менять в своей жизни не хочу. Разве что получить экономическое образование. Папочка ведь не вечен, а империи супермаркетов «24» нужен постоянный присмотр.

Максимов, наконец-таки, тоже это понял, и я стала писать к пятничным номерам всякую читабельную чушь. Обычно я строчила ее вечером со среды на четверг, чтобы утром четверга отдать в набор. Все необходимые сведения находились в Интернете на дурацких мистических порталах.

Но сегодня я мчусь на своем «Черроки» по разбитой дороге в соседнюю область, в город Н. В колонию строгого режима для того, чтобы взять у осужденного настоящее интервью. Мчусь, злясь на себя и Максимова за то, что вывел меня из себя едкой фразой: «Ты не журналистка, ты — папочкина дочка». Меня вдруг задело это пренебрежительное: ты не журналистка. Да, Мэри Колвин из меня не вышло, но это ничего не значит. Я всем покажу, на что способна. В запале я вспомнила об одной заметке, которую прочла лет n назад в каком-то «желтом» журнальчике. Там говорилось о восемнадцатилетнем парне, убившем свою мать.

Писали, что его нашли рядом с трупом, а он спокойно слушал записи «Квин». Ни на следствии, ни на суде он так и не пояснил, почему взял нож для разделки мяса и всадил в сердце матери. Дали ему тогда десть лет колонии строгого режима. Той самой, в которую меня несут колеса верного «Черроки». Само собой, я предварительно выяснила, что срок у парня заканчивается через три месяца, ведет он себя хорошо, на УДО не согласился, и можно взять у него интервью. Правда, начальник не был так оптимистичен, как ваша покорная слуга-восходящая звезда современной журналистики:

— Он даже сокамерникам за n лет не рассказал, почему убил мать. А вы надеетесь, что вам расскажет?

Джип сильно встряхивает на очередной мерзкой яме. Я ругаюсь про себя матом, о котором папочка всегда говорил:

— Ты не ругайся, лучше рукой покажи.

Дороги в нашем родном государстве, как всегда, оставляли желать лучшего. Видимо, это чья-то гениальная задумка. Чтобы всякий оккупант пропадал вместе со всей своей техникой где-то в районе Смоленска. В сумочке лежит разрешенный для передач в колонию набор: две пачки чая, два блока сигарет. И оружие журналиста: диктофон для записи. Собираюсь прибыть туда во всем своем журналистском блеске. Я твердо решила расколоть этого парнишку. Добиться признания, почему он убил самого родного человека. В ход собираюсь пустить природное обаяние, хитрость и красоту.

Мой «индеец» благополучно припарковывается в месте назначения. Принимаю душ в номере гостиницы, наскоро перекусываю в буфете. Бросаю быстрый взгляд в зеркало, улыбаюсь отражению и отправляюсь на ул. Шахтерская. Туда, где находится искомая колония. Охрана провожает меня в кабинет начальника, из-за стола встает строгий дядька в мундире со звездочками на погонах. Придвигает мне стул, наклоняется над плечом и я морщусь от запаха дешевого одеколона.

— Присаживайтесь, Елена Борисовна. Присаживайтесь, чайку попьем.

— Благодарю, — вежливо отвечаю, — но я бы предпочла сразу приступить к делу.

— Ну, что Вы. Так прямо и сразу. Уважьте старшего по званию, попейте чаю со стариком. Нечасто в наши края заносит таких красавиц.

Я смущаюсь. Мне почему-то кажется, что они произнесены с тайным извращенным подтекстом. Не скажу, что я ханжа и недотрога. Комплименты мне привычны, но тон полковника повергает меня в замешательство.

— Хорошо, — соглашаюсь (а что делать?), — но потом сразу к осужденному.

— Конечно — конечно, — смешно, по-стариковски машет руками полковник, — вот только одно обстоятельство...

— Какое обстоятельство?

— Понимаете, это колония строгого режима. Здесь сидят по десять и больше лет. Половина «пожизненных».

— Ну и что? — каюсь, не сразу вникаю в смысл фразы.

— Этот парень не видел женщин n лет, а длина вашей юбки, мягко говоря...

Быстро окидываю себя взглядом. Длина моей злосчастной юбки где-то на ладонь выше колен. Вполне прилично даже по самым строгим дресс-кодам. О чем и сообщаю сидящему напротив вояке.

— Елена Борисовна, мы не в офисе, а в колонии, — напоминает полковник урок первого курса журналистики.

Покраснев и чертыхаясь про себя, я, все-таки, вынуждена признать правоту начальника. Не стоит лезть со своим уставом ни в чужие монастыри, ни в колонии строгого режима. Договорившись о встрече на следующий день, выплываю из кабинета. Кожей затылка ощущаю насмешливый взгляд полковника.

Вечер в городе Н. безнадежно испорчен. Набрав телефон папочки, полчаса болтаю с ним о милых моему сердцу пустяках. Маме, взявшей трубку, докладываю о том, что добралась нормально, одета по погоде, кормят меня вкусно и недорого, и, само собой, не забываю пить по вечерам теплое молоко. Со мной лукаво соглашается бутылочка «Мартини Бианко», которую я припасла на сегодняшний одинокий вечер. Папа с тихим смешком рассказывает очередную хохму, которую учудила его новая юрист. Я тоже смеюсь в ответ и спрашиваю папу, где он ее, такую, нашел. Через несколько секунд папочка неожиданно задает мне вопрос:

— У тебя все в порядке, детка?

От этой фразы становится тепло и спокойно, как в детстве, когда я забиралась к нему на колени и тянула за уши. А он, смеясь, наклонялся ко мне и щекотал мое лицо усами.

— Папа, я неудачница?

— Почему ты так решила, солнце мое?

— Все говорят, что я твоя дочь, но никто не говорит, кто я такая на самом деле.

— Это неизбежно, детка. Где бы ты ни была, куда бы ни пошла, в первую очередь, ты будешь моей дочерью, и только во вторую — журналисткой.

— Ой, папа, брось, какая из меня журналистка.

— Но ты же собираешься брать интервью у убийцы собственной матери. Или я ошибаюсь?

Я, как наяву, вижу его прищуренные серые глаза, в которых прыгают смешливые чертики. Папка, я люблю тебя. Успокоенная, кладу телефонную трубку, наливаю в бокал мартини и открываю страничку на «Фэйсбуке». Болтаю с друзьями, рассказываю о конфузе в кабинете полковника. Забираюсь в постель и гашу ночник. Все будет завтра.

Следующим утром на пороге кабинета начальника колонии красуюсь новая я. В строгом брючном костюме без излишних намеков на половую принадлежность. Черные волосы стянуты на затылке в строгую учительскую «шишку», никакой косметики на глазах, лишь губы подведены неброской розовой помадой.

Полковник двигается ко мне, разводя руками, как бы говоря:

«Нет слов, Елена Борисовна, просто нет слов».

В комнате для свиданий ожидаю, когда приведут заключенного. Окидываю глазами помещение. Честно говоря, думала, что будет страшнее. В моем понимании колония строгого режима недалеко ушла от лечебницы для буйно-помешанных. К своему стыду, обнаруживаю, что это не так. Еще за воротами я удивилась опрятности территории и ухоженности небольшого садика вокруг здания. На несколько минут даже жалею о том, что приехала сюда с другой целью. Отчаянно захотелось сделать репортаж о жизни колонии, побывать в столовой, в цехах и камерах.

Тряхнув головой, отгоняю от себя эти мысли. Дверь в комнату открывается, и на пороге появляется охранник. Он ведет за собой того, о ком, собственно, должна идти речь в моем репортаже. Открываю сумочку, лихорадочно ищу диктофон, чай и сигареты. Чувствую, как щеки заливает предательская краска, боюсь поднять взгляд на человека, сидящего напротив. Накануне сотни раз репетировала первый вопрос, который ему задам, но сейчас обнаруживаю, что он растворился в дебрях моей памяти. Кусая губы, понимаю, что выгляжу глупой курицей. Выкладываю на стол две пачки чая, два блока сигарет и проклятый диктофон, который завалился за порванную подкладку. В голове вертится идиотская мысль: не увидел ли заключенный прокладку, которая всегда лежит в сумочке «на всякий пожарный».

Поднимаю глаза, жалея, что не надела очки с нулевыми диоптриями, и натыкаюсь взглядом на него. Черные волосы, потухшие зеленые глаза, длинные нервные пальцы. Он смотрит на мои бесхитростные подарки и улыбается уголками губ.

— Это мне? — наконец, спрашивает он.

— Да, — с трудом выдавливаю из себя.

— Спасибо. Мне не шлют посылок, у меня никого не осталось там, на воле.

— Да... Да... Знаю. Я об этом и хотела поговорить.

— Вы хотите узнать почему я убил свою мать, — произносит преступник.

Преступник? Конечно, ему было восемнадцать, когда его осудили, но он убил свою мать. Он взял на кухне огромный нож для разделки мяса и без колебаний всадил ей в грудь. После этого преспокойно отправился к столу, где включил запись группы «Квин» и надел наушники. А на следующий день пошел в институт, где провел содногрупниками обычный учебный день. Тело матери обнаружила соседка, случайно заглянув в приоткрытую дверь. Мальчик сидел за столом и слушал музыку. Ввиду шокирующих фактов и нежелания обвиняемого объяснить свой поступок, прокурор добился от суда десятилетнего приговора.

Мне с трудомудалось найти тот помойный журнал, в котором была эта заметка. Я выучила ее наизусть. По дороге в город Н. до мельчайших подробностей нарисовала себе лицо дебила. Иными причинами объяснить то страшное преступление было нельзя.

Но сейчас, глядя в его зеленые глаза, я не могу поверить, что говорю с тем самым человеком, о котором читала в журнале. Напротив меня сидит привлекательный нервный парень. Он теребит руками волосы и хмурит идеально очерченные брови. Он не преступник. Кто угодно, только не преступник. Это я понимаю сразу и бесповоротно. Так же, как то, что он НИЧЕГО мне не расскажет. Так же, как то, что я не буду дочерью Бориса Сергеевича Явольского, если не добьюсь от него признания.

И мне плевать, как долго придется его добиваться. Через какие преграды придется для этого пройти. Плевать и на начальника колонии и на его подчиненных. А если мне не дадут второго свидания, я подключу папочку.

Приняв решение, вздергиваю подбородок и открыто смотрю ему в глаза. Я иду ва-банк, хотя уверена, что это не сработает. Что-что, а молчать парень умеет.

— Да, я хочу узнать, почему вы убили свою мать.

— Потому что она была моей матерью.

— Не поняла, поясните, пожалуйста. Что значит «она была моей матерью»? Она и была вашей матерью, но за это обычно не убивают.

— Не собираюсь я вам ничего пояснять. Кто вы такая, чтобы я вам что-то пояснял? Забирайте свою передачу и уходите. Мне до освобождения три месяца осталось. Как-нибудь проживу и без вашего участия.

И что вы думаете? Я забираю передачу и ухожу. Хотя понимаю, что поступаю по-скотски. Но если бы я оставила ему сигареты и чай, это значило бы, что он победил. А Явольские не теми нитками шиты, чтобы так легко отказаться от задуманного.

В кабинете начальника тут же катаю заявление на еще одно свидание. Полковник притворно вздыхает, чмокает губами и заявляет, что следующее свидание возможно только в соответствии с утвержденным графиком. И наступит не ранее декабря следующего года. Ах, он к тому времени уже выйдет? Какая досада, Елена Борисовна, какая досада, но ничем помочь не могу. Служба, знаете ли...

Раздосадованная, нет, хуже, в ярости я врываюсь в гостиничный номер и набираю папочку. Аывтоответчик вежливо сообщает, что Борис Сергеевич на совещании и советует перезвонить через час. В ответ посылаю его к чертовой матери и советую оттуда не выходить, пока папа не перезвонит сам. Щедро плеснув в бокал вчерашнего Мартини, я меряю комнату широкими шагами.

«Ах ты, гад, — гневно отчитываю невидимого собеседника, — да... как ты смеешь... Да кто ты такой

Минут через сорок телефон опасливо звонит.

— Слушаю, — рявкаю в трубку, даже не удосужившись взглянуть на экран.

— Детка, — раздается родной голос, — э... мама спрашивает, когда ты вернешься. Она хочет приготовить твою любимую рыбу в красном вине.

— Папа, — на сердце становится легко, — я не вернусь. Пока, по крайнеймере. Папочка, мне очень-очень нужна твоя помощь.

— Ну, рассказывай, что ты еще натворила. Надеюсь, в подоле нам с мамой не принесешь.

Как на духу выкладываю папе о своих приключениях за прошедшие двое суток. Рассказываю, в какую калошу меня посадил сначала начальник колонии, а потом наглый зэк. И к какому решению я пришла после неудачного свидания.

— Папочка, миленький, мне нужно, чтобы ты уговорил полковника дать мне еще одно свидание.

— Детка, ты понимаешь, что ведешь речь о взятке? Ты хочешь, чтобы я, Борис Явольский, давал «на лапу» какому-то дуболому с майорскими погонами?

— Полковничьими, папочка.

— Да наплевать и розами засыпать, — гремит в ответ его голос, — Елена, что происходит, черт тебя побери?

Ох, это серьезно. Папочка назвал меня по имени. Значит, сейчас мечет громы и молнии не хуже Зевса. Хорошо, применим его же тактику.

— Отец, ты не понимаешь. Он — не убийца. Вернее, формально, убийца, но он не убийца.

— Елена, объяснись толком. А то разговариваешь, как пьяная. Убийца, не убийца...

— Ох, я запуталась. Да, он убил свою мать. Он убил ее жестоко, не по-человечески. Ну, не верю я, что он подонок. Вот спинным мозгом не верю. Папочка, миленький, ты всегда учил меня доверять сердцу. Поверь сейчас сам. Прошу тебя.

— Детка, — голос отца смягчается, — ты обещала, что никогда не будешь пользоваться моим именем в своих целях.

— Я помню, папа. Но это один-единственный раз. Пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста

— Хорошо. Но только один раз.

— Деньги я буду передавать этому бурдюку сама? — перешла я к деловой части беседы.

— Предоставь все мне. Завтра иди к нему на прием и ни о чем не спрашивай.

Зная отца, я могла быть спокойной за исход завтрашней беседы с полковником. Чокнувшись бокалом с бутылкой мартини, выпиваю за свое гениальное решение и отправляюсь в душ. Ужин я заказала в номер, собираясь отметить начало первого серьезного репортажа «Из жизни заключенных». Проклятый телефон звонит тогда, когда я едва приступила к мясу по-французски. Экран предательски высвечивает номер Максимова и понимаю, что во избежание... неплохо бы ответить.

Черт возьми, совсем о нем забыла. А ведь должна была сегодня скинуть макет статьи. Номер готовится на следующую пятницу. Мне не успеть.

— Слушаю Дмитрий Юрьевич, — елейным голоском отзываюсь на раздраженное пиликанье.

— Явольская, где обещанная статья? Какого черта я сижу в редакции в девять вечера, когда меня дома ждет жена с ужином. Сама-то, небось, в ресторане трескаешь. Папенькины-то денежки позволяют по ресторанам питаться.

Так, ну это уже чересчур. Какого черта, ты, потный дурак, через слово полоскаешь имя отца?!

— Я готовлю репортаж, Дмитрий Юрьевич, — ледяным голосом сообщаю ему потрясающую новость.

— Какой репортаж, сто чертей на вилы? Ты что, журналистикой решила заняться? Папа из дома, что ли, выгнал?

— Дмитрий Юрьевич, я, конечно, понимаю ваши чувства, и полностью с ними согласна. Однако это не дает вам права оскорблять моего отца. А то, слышали, клевета теперь уголовное преступление... И срок давности по ней продлен до трех лет. А дома у нас все подписочки с вашими газетенками. Теми самыми, где вы порочите имя, честь и деловую репутацию моей семьи.

Заканчиваю ехидным голосом и думаю: « Почем сегодня ваш квас, сударыня».

Максимов осаживает коней и говорит уже совсем другим голосом.

— Елена Борисовна, простите за вспыльчивость. Поймите меня правильно, я сегодня даже не обедал, а уже девять вечера. Так что там с репортажем?

Вот так-то лучше. Вижу, вижу, боров, как у тебя подмышки вспотели. Не боись, сейчас потопаешь домой к своей упитанной супружнице. Она тебя оладушками накормит.

— Дмитрий Юрьевич, я прошу вас дать мне еще неделю. Открылись новые обстоятельства, репортаж обещает быть бомбой. Я надеюсь, что смогу раскопать дело десятилетней давности.

— Хорошо, Леночка, командировку я тебе продлю. Но ты обещаешь, что статья будет сенсацией?

— Дмитрий Юрьевич, ну когда я вас подводила.

— Вот том-то все и дело. Ну, хорошо, работай.

Улыбаюсь телефону, смотрю на прерванный ужин. Есть уже не хочется, все выкидываю в мусорку. Ничего, зато не потолстею. Расстеленная постель призывно подмигивает подушкой, приглашая на боковую, чем я и пользуюсь.

***

— Ванька, слышь, а что за краля к тебе приходила? — его теребили за за воротник тюремной куртки. — Ты же говорил, что у тебя родственников не осталось. А для невесты ты молодой слишком.

— Отстань, Пуля, я спать хочу, — Иван отвернулся к стене, давая понять, что ему разговор не интересен.

— Не, ну просто занятно. Может из «невест на час»? Их сейчас много по колониям шастает. Благотворительностью занимаются. Так я бы воспользовался, если что. Ты-то кто, пацан совсем. А я-то поопытней буду. Что за краля-то, а? Не томи душу.

— Журналистка она, — нехотя ответил собеседник, — пришла интервью брать. По делу о матери.

— Тю-ю-ю, — протянул Пуля, — так тому делу n лет уже. Сейчас вон кажный день по сотне гробят, никому неинтересно. А в твоем-то деле какой интерес может быть для журналистов? Или есть все-таки? Ты почто мать-то грохнул? Может хоть сейчас скажешь?

— Пуля, уйди, добром прошу.

— Ну, как знаешь.

Пуля отправился на свою койку, а Иван закрыл глаза, пытаясь уснуть. И уснул. Но кошмарный сон навалился грозовой тучей. Смял лавиной сознание, выплавил мозг. Заставил проснуться от адской головной боли.

Иван никогда не знал отца. Как все дети, понимал, что он у него должен быть. Не раз расспрашивал мать, ловил в ответ ее туманную улыбку. Каждую неделю легенда его появления на свет менялась и обрастала новыми подробностями. То отец был полярным летчиком, который полетел спасать застрявший во льдах корабль. И сгинул вместе со всей командой где-то на самой окраине Южного полюса. То альпинистом, и его труп сейчас украшает северный склон Эвереста. То известным киноактером, разбившимся на съемках очередного фильма. Но больше всего ему понравилась история про секретного агента. Находящегося на исполнении очередного очень секретного задания, связанного с кражей государственных секретов одной небольшой дружественной Латиноамериканской страны. Этот факт давал призрачную надежду на то, что однажды отец появится на пороге, пропахший порохом и грязью. И он, маленький мальчик, прижмется к обшлагам его куртки, впитывая незнакомый запах.

Но годы шли, мальчик рос, и в n-надцать лет понял, что отец не вернется никогда. Никуда и ниоткуда. У него просто нет отца. У всех есть, а у него нет. И эту неприятную правду надо понять и принять.

Сон навалился опять. Иван услышал хриплый голос матери, зовущий из соседней комнаты. С неохотой выключил магнитофон и отправился в комнату. Туда, где сидела она.

— Сын, — звала с незнакомым блеском в глазах, — сын, подойди к мамочке. Мамочка хочет тебе что-то сказать.

На этом месте Иван всегда просыпался. Ему не хотелось слышать того, что скажет мать. Открыл сухие глаза и уставился в щербатую стену. Все царапины и трещинки на ней давно изучил тщательно и со вкусом. Он знал, что их ровно сто двадцать шесть штук. Ни одна из них не повторяла другую, а все вместе они составляли волшебный узор. Сокамерники мирно храпели в своих койках. Пуля, как всегда, болтал во сне, окучивая очередную «красотку». Он был «пожизненник». Разбойное нападение с отягчающими. Статья 162.4 УК РФ. Четыре трупа в результате. А сейчас Пуля неистово молится в часовне и пытается облегчить душу. Как быстро за решеткой становятся верующими. До тех пор, пока не получат УДО. А потом — все по новой. Отучаются люди жить на свободе по правилам, установленным этой самой свободой.

А вон Кабан — у него пятнадцать за распространение наркотиков. Он смирный, ни разу не был в карцере. Его ждет вожделенное УДО. На воле продавцы уже готовятся к его выходу.

А это-Дырка. Почему Дырка? Ну, как почему. Потому что Дырка, и этим все сказано.

Самому Ивану повезло еще тогда, n лет назад, после приговора. Зайдя в барак, сразу столкнулся взглядом со здоровенным мужиком. Едва взглянув в тяжелые глаза, почувствовал, как сжались гениталии. Но у мужика оказался сын возраста Ивана. И только ему под огромным секретом парень рассказал, за что убил мать. Шрам (так его звали) вышел на свободу через два года, пригрозив Пуле молотоподобным кулаком:

— Узнаю... Покалечу.

Иван был благодарен Шраму еще и за то, что тот так и не выдал никому его секрета.

Через три месяца заканчивался срок, но испуганный мальчик, который жил внутри зэка все эти годы, боялся свободы. Он не знал жизни за колючей проволокой, его страшила неизвестность. Иван не хотел, но понимал: ему некуда идти. Оставалось одно: найти Шрама и заниматься вместе с ним разбоем.

— Черт, — неслышно выругался он, — проклятая писака. Разбередила душу, стерва.

***

Вскакиваю с постели, как ошпаренная, дико смотрю на часы на стене напротив кровати. Ф-ф-ух, только десять утра, а ведь могла проснуться к обеду. И тогда плакали бы все планы на репортаж. Папочка папочкой, но полковник тоже не из последних. Разозлится на то, что его заставили ждать, и... адью, прекрасная маркиза. До встречи в декабре следующего года. А не нравится, жалуйтесь в Спортлото.

Принимаю душ, навожу марафет, щедро покрываю ресницы густым слоем туши. Натягиваю на себя ту самую, печально известную юбку, и ворчу про себя:

— Перетерпишь, старый хрыч, это входит в мои планы на сегодняшний вечер.

В таков вызывающем виде я — звезда прессы — появляюсь на пороге кабинета начальника колонии. Мило улыбаясь, прохожу к столу. Сажусь, расстегнув плащ, заложив ногу на ногу, и явственно чувствуя все то, что он сейчас обо мне думает. Но, зарядившись уверенностью от вчерашнего с папой разговора, нахально поглядываю на полковника сквозь занавес ресниц.

— Что же Вы, Елена Борисовна, не сказали вчера, что приходитесь дочерью Борису Сергеевичу? Непривычно видеть, как дети крупных бизнесменов разъезжают по местам, не столь отдаленным.

А то ты сам не понял, хрен моржовый.

— Мало ли у нас в стране Явольских, — отвечает он на мой невысказанный вопрос, — Ну, что же, с вашим батенькой (вот ей-Богу не вру, он так и сказал старорежимно «батенькой») мы вчера обо всем договорились. Комната для долгосрочных, — при этих словах полковник прищурился, как будто вкладывая в них одному ему известный смысл, — свиданий в вашем полном распоряжении.

— Благодарю покорно, — отвечаю в его же доисторическом стиле, — надеюсь, я не слишком вас обременила. Не хотелось бы, чтобы у Вас остались обо мне неприятные воспоминания.

— Ну что вы, что вы, сударыня. Какие такие «неприятные воспоминания»? Наоборот, очень даже приятные. Но, все-таки, вам стоило вчера хотя бы намекнуть на то, кому вы приходитесь дочерью.

— В следующий раз всенепременно так и сделаю, — искренне заверяю я.

И вот я опять в комнате для свиданий. Правда, эта кажется почище и попросторней из-за того, что часть комнаты занимает кровать. Ах, вот о чем говорил полковник, прищурившись при словах «долгосрочные свидания». Это комната для тех, к кому приезжают женщины. Наверное, жены, которые, быть может, даже ждут. Для меня это все, конечно, дико и неправдободобно. Но это тоже жизнь, и у нее есть свои законы, которые нам непонятны.

Небрежно бросаю плащ на кровать, раскладываю на столе вчерашнюю передачу. Готовясь к наступлению, демонстративно ставлю диктофон на самое видное место.

Посмотрим, мальчишка, как ты сегодня отвертишься.

Дверь отворяется, пропускает внутрь моего долгожданного респондента... Парень выглядит усталым и невыспавшимся.

— Опять ты, — почти стонет он, — я не хочу с тобой разговаривать. Я ни с кем не хочу разговаривать.

Повурнувшись к стене, он молотит по ней кулаком, давая понять охраннику, что свидание закончено.

Ха, не на тех нарвался.

— Бесполезно, Иван, — ставлю его перед печальным фактом, — охрана получила четкие указания не беспокоить нас до тех пор, пока я не скажу. Присаживайся, вот-вот должны принести чай.

— Ты что, всю колонию подкупила? — спрашивает, присаживаясь напротив.

Ага, уже шутим. Для начала неплохо. Разовьем беседу в том же направлении.

— Не я, — сообщаю ему, — нашлись люди. Поспособствовали.

— Ну-ну. Чего ж тебе от меня надо? Дело прошлое, все уже давно забыли о нем. Сейчас у всех другие заботы. Мэра вон очередного хотят посадить. Кому я стал вдруг так интересен?

Кривит тонкие губы, а в зеленых глазах что-то шевелится.

«Мне, — хочется крикнуть в ответ, — ты мне интересен». Но прекрасно понимаю, что он не оценит моего неожиданного порыва. Вдруг обнаруживаю, что его взгляд прикован к моим коленям, которые юбка прикрывает весьма условно. Это и был мой план. Тот самый, который я так тщательно разрабатывала вчера вечером за бутылочкой «Мартини Бианко». Но сейчас, находясь напротив него, понимаю, насколько это глупо и нелепо. Насколько это походит на мелкую женскую месть. Ведь парня упрятали за решетку, когда ему было восемнадцать лет. Теоретически он мог быть девственником. На секунду представив себе чувства, обуревавшие его, я подумала: «Елена Борисовна, вы-свинья».

Как бы между прочим поднимаюсь со стула и подхожу к кровати, на которой лежит мой плащ. Спиной ощущаю его обжигающий взгляд. Будто навзначай беру раскинутый на кровати плащ, вешаю на спинку стула, на котором сидела, и возвращаюсь к столу. Усаживаясь поудобнее, я накидываю полы плаща на колени, закрыв их от его настойчивых глаз.

Видимо, он моментально разгадывает мои нехитрые телодвижения. Потому что бушующее зеленое пламя тут же гаснет, и он тихо произносит:

— Не бойся, я тебе ничего не сделаю.

— Да и ты не волнуйся, — с вызовом отвечаю я, — не изнасилую же я тебя.

Ох, кажется, это было лишнее. Он белеет, как полотно и захлопывается изнутри, словно устрица.

Ближайший час мы сидим молча друг напротив друга. Я сдержанно благодарю охранника, когда тот приносит нам чай и бутерброды. Молодой парнишка, явно срочник, бросает любопытный взгляд на моего собеседника. Тот сидит, уткнувшись взглядом в середину стола. В какую-то одному ему видимую точку. Я изнываю от скуки, уже собираюсь послать к чертям дурацкую затею с репортажем. На полном серьезе обдумываю, в какой ВУЗ подавать документы на экономический факультет, но напротив меня раздается хриплый голос:

— Возле моей кровати на стене сто двадцать шесть трещин. Представляешь, ровно сто двадцать шесть. Странно, но за n лет не прибавилось ни одной. Мне иногда кажется, что это здание специально строили сразу с трещинами, чтобы такие, как я, могли их считать по ночам.

Я боюсь выдохнуть, чтобы не спугнуть нечаянную удачу. Лихорадочно прокручиваю в голове варианты ответов от « Хорошее зрение» до «Бедный мальчик», когда Иван продолжает:

— Я так и не узнал, кем был мой отец. Сначала верил, что он разведчик, и выполняет спецзадание в другой стране. Но в n-надцать лет понял, что это неправда. Она никогда не говорила мне правды.

Слова льются из него нескончаемым потоком, как река, прорвавшая плотину. Лишь на середине его отчаянной исповеди я вспоминаю, что так и не включила диктофон. Немудрено, что парень молчал все эти годы. То, что копилось внутри него я бы и сама предпочла забыть.

***

Иван пришел из школы и с надеждой открыл дверцу холодильника. Там было, как всегда, пусто. У мамы — очередной период безденежья, когда ее картины не продавались. Она была не самой плохой матерью. Немного безалаберной, но никогда не поднимала на него руку. Себя она считала непризнанным гением. Отчаянно надеялась на то, что кто-то из великих мира сего обратит внимание на ее полотна, стоящие штабелями в спальне. И приобретет все до единого. Иногда кто-то их покупал. Тогда она приносила домой конфеты сыну и обязательное шампанское себе. Иван ненавидел сладкое, ему отчаянно хотелось мяса.

— Когда-нибудь, — говорила она сыну, — представляешь, когда-нибудь я продам скопом все эти холсты и мы с тобой отправимся к отцу. Он давно ждет нас с тобой. Но пока я не могу. Ты же видишь, у меня работа, — продолжала она, проводя рукой с бокалом над очередным « шедевром», — ты потерпи немного, сына. Вот закончу эту картину, и будем собираться.

Было время, когда он верил в эти сказки. Верил искренне, так, как дети могут верить только своей матери. Но к двенадцати годам понял, что незаконченная картина так и останется незаконченной. Что никакого отца у него нет, и что его мать — обычная пьяница. Бывали дни, когда мальчик отправлялся в школу без завтрака, приходил домой без обеда, и ложился спать без ужина. Назло этому миру, в котором ему угораздило родиться и вырасти, он отлично учился. Это стало его отдушиной. Закрывался в комнате и учил уроки так старательно, как никто.

— Сын, — доносилось иногда из другой комнаты, — сын, выйди к нам, я хочу тебя кое с кем познакомить.

Иван знал, что его ждет знакомство с очередным материным ухажером. Выходил из комнаты, пытаясь придать лицу более менее приветливое выражение.

— Смотри, какой у меня сынища вымахал, — хвастливо представляла она его кому-то, кто, как правило, не хотел с ним знакомиться, — ну, иди, иди в свою комнату. Делай уроки.

Он уходил и делал уроки.

Она пришла радостная, как никогда, и с порога объявила:

— Сын, я продала картину «Утес над волной». Помнишь, я написала ее в прошлом году? Я знала, знала, что они признают меня художницей. Поэтому сегодня мы празднуем начало новой жизни. Я купила тебе самых дорогих конфет, а себе самого дорогого шампанского.

— Мама! — в отчаянии закричал Иван. — Мама, на улице ноябрь, а у меня нет ни шапки, ни сапог. И я ненавижу конфеты!

Она растерянно опустилась на табурет, стоящий в прихожей. Из рук вывалились магазинные пакеты. По полу рассыпались конфеты с идиотскими названиями «Мишка на Севере», «Каракум», «Мак». Бутылка сухого шампанского бильярдной кеглей покатилась в противоположный угол. Казалось, мать впервые поняла, что ее сын живой человек, а не игрушка, которую она родила для забавы от какого-то заезжего пройдохи, имя которого она помнила только по отчеству сына.

Заголосив, она прижала его к себе так сильно, что Иван задохнулся в ворохе художественного тряпья, который мать опрометчиво называла «одеждой».

— Бедный мой мальчик. У тебя ужасная мать. Я сделала тебя несчастным. Ну, ничего, ничего, я завтра же пойду устраиваться на работу. Мы будем с тобой жить по-настоящему. Я приготовлю тебе котлеты. Ты же любишь котлеты?

Он, конечно, поверил. Как все дети мира верили матерям и отцам.

И счастье быть сыном уборщицы в ближайшем почтовом отделении продолжалось ровно две недели. До первого аванса. Тогда Иван так и не дождался обещанных котлет. В тот вечер, когда она пришла домой, разя спиртным, а следом в квартиру ввалились двое дурно пахнущих бомжей, в душе мальчика что-то сломалось. Ему было n-надцать лет.

Когда-то она была красива. Худенькая, с художественной копной блестящих черных волос, эта женщина нравилась многим мужчинам. В их доме перебывала, наверное, вся полубогема города. Они бурно обсуждали ее творчество, обильно поливая разговоры шампанским. Восхищались ее красотой и талантом. А потом она неизменно закрывала дверь в его комнату, а он надевал наушники и слушал музыку.

Время шло, ее красота уходила, как капли редкого дождя впитывались в иссохшую землю. Изысканных мужчин — художников сменили неряшливо одетые искатели приключений. Мать растолстела, ее голос охрип от спиртного и табака. Только тяга к случайным знакомствам, казалось, не имела предела. Шампанское сменила водка, водку — дешевое вино. Но это было уже не важно.

Иван все время хотел есть. Он подворовывал в магазинах продукты, рылся в мусорных баках и никогда не отказывался, если его приглашали на обед одноклассники. У одного из них он украл котлету прямо из кастрюли и жадно съел на лестнице, хотя мать друга накормила его до отвала.

Такой была его жизнь.

***

— Подожди, — я едва успеваю его остановить, — можно включить диктофон?

— Что? — он поднимает на меня потухший взгляд. — Да-да, конечно.

Кажется, что он вообще забыл о моем существовании. Его не интересует, кто перед ним. В дверь стучит охранник. Приходится подняться, подойти к двери и попросить, чтобы нас не беспокоили. Все это время он не замолкает. Казалось, он не может остановиться. Слова сами рвутся наружу, ломая преграды долгого молчания.

Интервью (если это можно так назвать) заканчивается, когда солнце клонится к горизонту. Иван сидит, закрыв лицо руками. Я вижу, что у него не осталось сил. Забираю плащ и диктофон, кликаю охрану и выхожу из комнаты. Я не хочу смотреть в его глаза.

В номере отключаю все телефоны, долго стою под струями обжигающей воды, пытаясь отмыться от того, что вывалил на меня этот парень. Но едва закрываю глаза, как сразу вижу его лицо со смутно знакомыми чертами. Помню, еще в первую нашу встречу я удивилась, где могла его видеть. В журнале, где разместили ту заметку, его фотографии не было. Какое-то неуловимое узнавание сквозило в том, как он сцеплял пальцы и хмурил брови.

— Черт побери, — ругаюсь про себя, — надо же было так влипнуть. И что со всем этим делать? Ах, Елена Борисовна, и все-то у вас не по-людски выходит. С другой стороны, если подумать, хотели бомбу — получите, распишитесь. Боюсь, папочка, мне придется опять воспользоваться твоим именем в личных целях.

Следующим утром, расплатившись за проживание (к слову сказать, цены в этой гостинице мало отличались от московских), завожу «Черроки» и двигаюсь к выезду из города.

На середине дороги решительно достаю из бардачка диктофон и нажимаю кнопку воспроизведения записи.

***

« Понимаешь, она все-таки — моя мать. Да, наверное, ее надо было лишить родительских прав, но я же не мог этого сделать сам. А никого другого это не интересовало. Она не буянила, не била меня. Я просто все время хотел есть. Помню как однажды зашел в магазин, и у меня закружилась голова от запаха еды. Туда как раз привезли колбасу. Я встал в конец очереди и все ждал, ждал и ждал. Может, подвернется подходящий момент, и удастся стащить сосиску с прилавка. Я все боялся, что живот забурлит в самый неподходящий момент. И вот одна тетка начала спрашиватьпродавщицу, какая колбаса вкуснее. Та отвлеклась, а я в это время схватил что-то с прилавка и убежал. Зашел за угол магазина, достал доставшуюся сосиску и хотел ее развернуть, как вдруг увидел бродячего пса. Он смотрел на меня и глаза у него были... такие жалкие. Он был... таким же, как я. Но я не дал ему ничего. Съел даже веревку, которыми были связаны сосиски. А что мне было делать?

Однажды на помойке нашел рыбную голову. Кто-то варил себе уху, а голову выкинул. Она была такая свежая и так вкусно пахла, что я съел ее сырой. Знаешь, а сырая рыба вкусная.

Самое страшное — это бродячие собаки. Когда они поняли, что я отбираю у них еду, то стали нападать на меня стаями. Приходилось ходить с палкой. Но зато они всегда показывали мне, где лежат свежие отходы.

Да, даже и не это главное. К этому я привык. Я ходил в ношеных вещах, которые находил на улице. Понятия не имею, почему нас не выгнали из квартиры. Магнитофон она купила мне как-то с продажи одной из картин. У нас не всегда было так. Иногда бывали деньги. Только в последнее время их становилось все меньше. Я под конец уже просто умолял ее написать хоть что-то. Тут вот мода пошла на новое искусство. Как раз в ее стиле. Но ей это уже не было нужно. Кажется, она просто забыла обо мне. Как будто и не было у нее сына. До того самого вечера, когда она меня вдруг позвала»

***

Я выключаю диктофон. Услышать это еще раз не хватает сил. Та жизнь, которая окружала меня, настолько отличалась от той, что прожил этот мальчик, что в моей голове просто не укладывалось осознание этого. Того, что за стеклом моего «Черроки» в наше счастливое время могут происходить подобные вещи. Конечно, я знала, что на свете существует голод. Но обычно при этом слове представлялись безликие африканские детишки. И, поскольку помочь им я не могла, предпочитала об этом не задумываться. Я, конечно, слышала, что люди убивают друг друга. Но обычно это происходило из-за денег. И, как правило, виноват был тот, кого убили. Он оказывался в ненужном месте в ненужное время.

Мы с друзьями пожимали плечами и философски говорили:

«Это жизнь, что тут поделаешь».

Так вот ЭТО была не жизнь. Вернее, не вся жизнь. Где-то жили безумные голодные мальчишки, борющиеся со стаями бродячих собак за место у мусорного бака. В то время, когда их пьяные матери удовлетворяли свою похоть. Эти мальчики хорошо учились в школах и воровали сосиски в магазинах. Они приходили домой, переступали через неподвижные тела любовников матери, надевали наушники и слушали заезженные кассеты.

«Черроки» останавливается возле родительского дома, удовлетворенно хрюкнув напоследок.

— И тебе спасибо, верный конь, — я дружески хлопаю его по капоту.

Дверь открывает принаряженная мама. В доме умопомрачительно пахнет едой. Только сейчас осознаю, насколько я голодна. Запах тушеного в красном вине лосося сводит с ума. Из комнаты выходит папочка, я с радостью прыгаю в его раскрытые объятия. Как хорошо оказаться дома. Все, что свалилось на меня за последние три дня, отходит на задний план. Туда же отправляется и этот зэк. Ни о чем не хочу сегодня думать. Все завтра.

Мама болтает без умолку, пересказывая все сплетни, которые успела собрать в округе. Ума не приложу, откуда она все про всех знает. Ведь дома сидит. Ездит только в салоны и на шоппинг. И то в машине с водителем за стеклом. Однако ж вот, оказывается, знает, что Леночка — та, которая вышла замуж за Сергея Ивановича. Ну того, который выиграл тендер на добычу щебня — беременная. А Сергей Иванович, говорят, бесплоден. Но сам он об этом, конечно же, не знает и радуется, как мальчишка. А Леночкин охранник постоянно улыбается. А еще папочка завел новую секретаршу, у которой ноги даже не от ушей, а от самой макушки растут.

Мамуля рассказывает об этом, заходясь счастливым смехом, но я вижу, что в уголках ее губ прячется страх. Она боится новой секретарши мужа. Это неудивительно. Я бы на месте секретарши тоже не особо парилась тем, что паспорт шефа украшен штампом из ЗАГСа. Подумаешь, проблему нашли. Жена. Зато на ее стороне молодость. Не боись, мамуля, папочка тебя никогда не бросит. Я, конечно, не буду уверять тебя в его супружеской верности, но оставить тебя он не сможет. Это уж как пить дать. Не такое у него воспитание.

Мама отправляется на кухню варить свой знаменитый кофе по-венски, папа накрывает мою ладонь своей и тихо спрашивает:

— Ну, а ты как, детка? Удачно съездила?

— Пока не знаю. Давай, завтра поговорим. Мне нужно тебе многое рассказать.

— Как хочешь, дочь.

Я ворочаюсь в своей постели, о которой так мечтала все эти дни, и не могу уснуть. Как только закрываю глаза, вижу два бездонных зеленых озера, смотрящих на меня с выражением побитой собаки.

Утро встречает меня запахом поджаренных сырных гренок и свежесваренного кофе. Мамочка сияет и суетится вокруг меня, постоянно подливая свежий напиток из турки. Папа еще мирно спит. Сегодня воскресенье, у него есть право на выходной.

— Чем займешься сегодня, доченька?

— Пока не знаю, мама. Надо обработать запись и попытаться сварганить из нее хоть что-то читаемое.

— Ой, доченька, — мама присаживается напротив, — я все понимаю, ты уже взрослая, самостоятельная. Но... почему надо обязательно быть журналистом? Да еще и мотаться по колониям? Ведь там преступники. Мало ли что может с тобой случиться? А ты такая худенькая. Даже постоять за себя не сможешь.

Я мысленно закатываю глаза. Мамочка, да в колонии, если бы ты знала, самое безопасное место для женской репутации. Ведь тебя волнует именно этот вопрос. Ох, мамочка, из каких веков ты у меня такая взялась? Как, интересно, ты бы отреагировала на то, что девственности я лишилась еще в 18 лет со своим одноклассником. Как сейчас помню, звали его — Данила. Был он худ и черен, аки племя Моисеево. Черт его знает, на что я тогда повелась. Однако ж проснулась утром в его двух-уровневой квартире. Хоть не забеременела, и на том спасибо. Папе позвонила, попросила, чтобы забрал. Ох, и выдал он мне тогда по первое число. До сих пор не знаю, почему. Догадываюсь, что он лелеял какие-то планы на мою девственность. Видимо, я должна была стать женой чьего-то влиятельного отпрыска. Папа давно хотел выйти на государственный уровень и принять участие в тендерах на армейские поставки. И невестой я должна была стать девственной. Однако ж, не срослось. Да ладно, нечего прошлое ворошить. Как вспомню тот папин разгон... Так со времен Данилы у меня всего два любовника и было после этого.

— Дамы, — торжественно произносит вышедший из спальни папа, — нальет кто-нибудь кофе кормильцу?

Мама срывается со стула, как ужаленная.

— Боренька, садись, дорогой. Кофе готов, греночки сырные твои любимые. Свеженькие.

Папочка садится напротив меня, сцепив под подбородком пальцы рук. От этого меня будто окатывает холодной волной. Над папиными серыми глазами сходятся резко очерченные брови, и я, неожиданно для самой себя, говорю:

— Папа, а давай сходим в зоопарк. Сегодня. Прямо после завтрака.

После моей фразы кажется, что к нам приехал ревизор. На худой конец, налоговый инспектор. Папа давится гренкой, мама роняет вилку.

— В зоопарк? — Борис Сергеевич Явольский всегда любил точные определения.

— Да, в зоопарк, — подтверждаю я.

Не знаю почему, но отчаянно хочется, как в детстве, прижаться к прутьям клетки, за которыми вальяжно лежит хищный зверь вроде тигра. А в руках у меня непременно должна быть сосиска. И я обязательно должна скормить ее тигру. Иначе — никак. Иначе я просто не усну.

— Хорошо, пойдем.

Папа с мамой обмениваются недоумевающими взглядами (причем, мамин говорит: «А я тебя предупреждала!»), и я бросаюсь в свою комнату. Лихорадочно натягиваю старые джинсы, майку с Битлами и кроссовки. Ключ от машины, права, документы на «Черроки» — папа, я готова.

Мы останавливаемся возле клетки с белым медведем. Тигра, к сожалению, так и не нашли. Несчастный зверь лежит на краю грязного бассейна и смотрит на нас потухшими глазами. И, хотя на улице ранняя весна, я вижу, как он мается от невыносимой жары. Что для него наши +10, когда у него дома сейчас — 50.

— Детка, — раздается папин голос, — я купил пирожки. С капустой. Ты их любила в детстве.

— Спасибо, папочка, — отвечаю, просигналив медведю «Извини, не до тебя».

Мы сидим на деревянной скамейке, на которой не хватает только надписи «ОКРАШЕНО», и едим пирожки с капустой. Неожиданно папа спрашивает:

— Ведь ты хотела мне что-то сказать? Так, детка?

Я выдыхаю, откладываю кусок недоеденного пирожка, и начинаю повествование. Оно длится долго. Не умею я в двух словах описать свое состояние. Это тебе не «Гудбай, Америка». По мере рассказа вижу, как папа хмурится, вздыхает, разводит руками, встает со скамейки.

— Чего ты от меня-то хочешь? — наконец спрашивает он.

— Оправдания. Я хочу его оправдать.

— Детка, извини за вульгарность, но... на фига тебе это надо?

— Папа, ты сам рассказывал, как однажды застрял в сугробе в Сибире, почти в лесу. Еще в то время, когда был простым инженером. И трое незнакомых мужиков подняли твою машину вместе с тобой и поставили на дорогу. Ты просто крикнул им в окно: «Спасибо, мужики». А они помахали тебе и исчезли в тайге. Скажи, папа, если бы не эти мужики, мы бы сейчас с тобой кушали пирожки с капустой?.

Папа поднимается со скамейки:

— Нет, дочка. Я бы замерз тогда на хрен. Но к чему сейчас это воспоминание?

— Да к тому, папа, что я сейчас на месте этих самых мужиков из тайги. Если не я, то кто? Ты сам меня учил, что жизнь дается один раз. И прожить ее надо так, чтобы там, наверху, сказали — классно, давай повторим.

— Лена, он уже отсидел. У него срок заканчивается через три месяца. На фига ему твое оправдание?

— А на фига оправдание жертвам сталинских репрессий? Они вообще мертвы, а их до сих пор оправдывают. Наверное, это все-таки важно — уйти оттуда оправданным.

Папа садится на скамейку, вцепляется руками в волосы:

— Хорошо. Что от меня нужно?

— Добиться пересмотра дела десятилетней давности в связи с открывшимися обстоятельствами.

— Хорошо, — папа смиряется, — все, что захочешь. Луну с неба не желаете, сударыня?

— Нет, — отвечаю я.

Но, заглянув в папины глаза, понимаю: он сделает. Все, что в его силах. Наверное, поэтому мы не можем выйти на государственный уровень. Остаемся просто владельцами сети супермаркетов «24». Не нам выигрывать тендеры на армейские поставки. Ох, не нам. Сволочизма в характере не хватает.

Утром следующего дня упорно строчу в редакции обещанный репортаж. Если быть откровенной, выходит он у меня плохо. Вернее, не получается вовсе. Интриги нет, в статье присутствует мерзкая недосказанность. Донести до читателя мысли, что теснятся в моей голове, не выходит. «Берегите детей», «будьте им хорошими родителями, а то с вами поступят, как герой статьи». Глупо, пафосно и бессмысленно. Промучив мозги до обеденного перерыва, решительно поднимаюсь из-за стола и иду в кабинет Максимова. В ответ на его ожидающий взгляд (ну, что, готово?) твердо кладу перед ним заявление об уходе. Сказать, что грянул гром среди ясного неба, ничего не сказать. Главред поправляет сбившийся галстук, глотает воду из графина и поднимает на меня ошарашенный взгляд:

— Явольская, что случилось? Ты так и не смогла ничего узнать?

— Наоборот, Дмитрий Юрьевич, я узнала все, что хотела.

А про себя грустно добавляю: «И то, что не хотела, тоже»

— Так как же понимать ваше заявление, уважаемая Елена Борисовна? — Максимов понемногу наливается тяжелой венозной кровью.

— Именно так и понимать. Я не смогу ничего написать.

— Отдай диктофон Ковалеву, он закончит. Лена, ты понимаешь, как сейчас поступаешь?

— Никакому Ковалеву никакие диктофоны я отдавать не буду. Как я поступаю, понимаю прекрасно. Но передумывать не собираюсь. У меня, Дмитрий Юрьевич, другие планы на эту информацию. Уж простите. Выходного пособия не надо.

Резко развернувшись, выскакиваю из кабинета главреда, хватаю сумку со стула и выбегаю из редакции. Ничего и никто меня там не держал. Подружиться с сотрудниками мне так и не удалось: не тот круг. Они не приглашали меня на праздники, а я не поздравляла никого с днем рождения. Оно и к лучшему.

Остановив «Черроки» у тихой уютной кофейни, открываю тяжелую стеклянную дверь и сажусь в уголке за любимый столик под портретом Оноре де Бальзака. Заказываю двойной эспрессо с плиткой горького шоколада и закрываю глаза. Темно-зеленые нервные волны накатываются со всех сторон. Чайки кричат хриплыми голосами

Официантка приносит заказ. Благодарю ее натянутой улыбкой, сижу, уставившись взглядом в чашку, наполненную жгучим черным цветом. На поверхности томно покачивается шапка «тигровой» пены. В этой кофейне варят самый вкусный эспрессо на свете. Задумчиво размешав крохотной ложечкой напиток, я неожиданно понимаю. Понимаю все. Понимаю, что никого и никогда так в своей жизни не хотела, как этого надломленного красивого парня. Мне до звона в ушах хочется услышать его смех, увидеть, как он выглядит без одежды. Моя тяга к нему становится так сильна, что начинает походить на заболевание

Я боюсь, что физически не выдержу эти злосчастные три месяца, что остались до его освобождения. Отчаянно хочется снова увидеть это лицо, будто вылепленное из мрамора... Взять в руки его тонкие нервные пальцы, подуть на них и тихо сказать: «Все будет хорошо, я с тобой». По телу проходит электрическая дрожь. Мечтательно прикрываю глаза, и, словно наяву, чувствую, как мягкие пальцы спускают с плеча бретельку лифчика. Как вдоль позвоночника скользит нежная рука, словно огромный мотылек вспархивает махровыми крыльями.

Б-р-р-р. Мотаю головой, отгоняя дурные мысли. Еще чего не хватало. Оргазм в кофейне явно не вписывается в образ Елены Борисовны Явольской, воспитанной в строгих патриархальных традициях. Залпом глотаю оставшийся кофе, сую в рот кусок шоколада и выскакиваю из кофейни.

Вечером едва дожидаюсь папочку с работы. Как назло, он задерживается на встрече с инвесторами. Угораздило же его начать новый проект в соседнем регионе именно тогда, когда единственная дочь места себе не находит.

— Доченька, — доносится снизу из кухни, — чаю с молоком налить?

Мамочка упорно желает меня откормить до немыслимых размеров. И ведь попробуй, откажи. Обидится на всю оставшуюся жизнь. Несчастный цветок неизвестной заморской породы в моей комнате уже захлебнулся от чая с молоком и сладких компотиков, вылитых в кадку. Пришлось втихаря выкинуть на помойку и завести новый. Однако, чую, и ему скоро придет неизбежный абзац.

— Буду, мамуля, — кричу в ответ.

— Вот и славно.

Мама и не собиралась дожидаться ответа. Едва я закончила предложение, дверь комнаты услужливо распахивается, впуская мамулю с подносом. Где чай присутствует весьма условно: одним своим названием. Все остальное необъятное пространство блюда занимают тарелочки с вареньем, медом, печеньками и маслом. Вот, что ты с ней будешь делать после этого.

— Папа задерживается. Я и подумала, что мы могли бы попить чаю. Мы давно не разговаривали по душам.

Я вылупляю на мамочку глаза.

— Чаю? — задаю уточняющий вопрос не хуже папочки.

От семейного чаепития меня спасает бодрый голос на первом этаже.

— Где все? Почему никто не встречает добытчика с охоты?

Виновато улыбнувшись маме, проскальзываю в прихожую, где папа уже переобувается. Изнывая от плохо скрываемого нетерпения, жду, пока он повесит плащ, снимет шляпу и вымоет руки в ванной.

Едва он выходит оттуда, я набрасываюсь с расспросами

— Ну, что? Ты разговаривал с юристами?

Борис Сергеевич Явольский пристально смотрит на меня и говорит:

— Пойдем к тебе.

Мы проходим мимо мамы, которая, надувшись, накрывает на стол. Гремит при этом всеми столовыми приборами сразу (и как ей это только удается?). Поднимаемся в мою комнату и папа прикрывает за собой дверь:

— Детка, то, что ты хочешь, выполнить невозможно. Подожди, — останавливает он мой рвущийся наружу вопрос, — по таким основаниям дела не пересматривают. Тогда, n лет назад у него было право на защиту, он от него отказался. Он мог дать показания в свою пользу еще на предварительном следствии, потом на суде. Он сам, понимаешь, сам, добровольно отказался от своего права. Это говорит о том, что никакой судебной ошибки в его случае не было. А значит, и никакого пересмотра дела тоже не будет. Ему придется отсидеть оставшийся срок и выйти на свободу. Впоследствии его жизнь будет зависеть только от него.

— Папа, но ты же взрослый человек. Понимаешь, что у него одна дорога: на улицу. Торговать наркотиками, или грабить.

— Елена, я все понимаю. Я и так принял слишком большое участие в жизни этого парня. В дальнейшем не хочу про него ничего слышать. Максимум, что могу для него сделать — попробовать устроить грузчиком в один из своих магазинов. Но там конкурс, а делать ему протекцию я не собираюсь. Не хочу, чтобы наше имя связывали с бывшим зэком. Надеюсь, ты меня поняла.

Я сижу в кресле, словно облитая ледяной водой. Знаю, что если он говорит таким тоном и такими словами, просить бесполезно. Но я не могу сдаться. Остается один-единственный шанс потушить пожар, пылающий в голове. И я бросаю просьбу в спину уходящему отцу:

— Папа, устрой мне еще одно свидание.

Вижу, как размахиваются отцовские плечи. Он резко разваричивается в мою сторону:

— Что? Ты? Сказала? — свистящим шепотом произнесит он. — Какое «еще одно свидание»? У тебя плохо со слухом, дорогая? Ты не расслышала, что я тебе только что сказал! Я. Больше. Ничего. Не. Хочу. Слышать. Об этом человеке. Я не собираюсь устраивать его жизнь. Мне плевать, почему он убил свою мать. Мне плевать, какое существование он вел. Таких, как он — десятки, если не сотни тысяч на улицах. Я не буду ничего делать для него.

— Папа, пожалуйста, — мой голос предательски срывается. Если это поможет, я готова встать на колени, — пожалуйста, я хочу увидеть его еще раз.

Отцовские глаза темнеют, как грозовые тучи. Кажется, что он вырос как минимум на две головы. Я кажусь себе мышонком у подножия горы.

— Послушай меня, дочь. Я простил тебе ту дурацкую выходку с одноклассником. Благодаря тебе я остался без армейских поставок. Ты даже представить себе не в состоянии тот порядок цифр, о которых шла речь. В твоей маленькой глупой головене может это уложиться. Но твою идиотскую прихоть сейчас я выполнятьне собираюсь. Как ты себе вообще это представляешь?"Моя дочь со своим знакомым. Он недавно вернулся из зоны и собирается начать новую жизнь». Так, по-твоему?