Художник

Он с неё рисовал картины,

А потом прятал их в подвал,

Каждый холст, как нож гильотины,

Каждый штрих часть души отнимал.

Он смотрел на неё несмело,

А она смеялась над ним,

На холсте её нежное тело,

На холсте он её господин.

Лёгкой дымкой на ней покрывало,

Как иллюзию, как мечту,

Тонкий стан её покрывало

Неземную её красоту.

День за днём и за ночью ночь,

Он творил, создавая страдал,

И никто был не силах помочь,

Кистью он своё сердце терзал.