Про идеал...

Когда была я идеалом,
То глазки прятала стыдливо,
И грудки блузка прикрывала, —
— две свежесорванные сливы...

Пока росла и развивалась,
В себя из жизни сок вбирала,
В размерах плавно расширялась,
Но все казалось мало, мало...

Была в девичестве сурова,
К себе парней не подпускала,
Какая дура, право слово... ,
Хотела принца, идеала.

Как у витрины магазина,
Товар искала подороже,
Теперь же лишь бы был мужчина,
Ведь все написано на роже...

Теперь отдать готова соки,
Любому встречному нахалу,
Ведь поджимают, давят сроки,
Одной не в кайф под одеялом...

Подруга д

авеча сказала,
Что их теперь с огнем не сыщешь,
А раньше и без идеала,
Их рядом было прямо «тыща»...

Мы с ней отвязно пообщались,
Смотрели про Луиса Педро,
И руки, сами возвращаясь,
Легко поглаживали бедра.

Ах, кто поймет души полеты,
Что средний возраст преподносит?,
Взлетаешь, как на самолете,
Но, жопа в стороны заносит.

Читаю я роман любовный,
Жаль, так бывает только в книжках!,
Хоть он изрядно многословный,
Но жарко — там, внизу, в трусишках...

Трусишки это раньше было... ,
Теперь уместнее — трусищи,
И время то навек уплыло,
Когда их рядом было — «тыща»...